Mon mari s’est moqué de moi quand j’ai acheté un petit œuf en émail au marché aux puces… mais il allait avoir une sacrée surprise.
Avant tout, il faut que je vous dise : je suis une accro des marchés aux puces. Je n’y peux rien, j’adore fouiller dans les bricoles rejetées de centaines de vies, et parfois, au milieu de ces trésors oubliés, tomber sur une véritable pépite.
Tout a commencé quand j’avais onze ans. Je passais mes étés chez ma grand-mère en Nouvelle-Angleterre. Chaque week-end, elle m’emmenait faire les marchés aux puces ou les brocantes des environs. Elle appelait ses trouvailles des « bijoux déjà aimés ».
Même aujourd’hui, mère et grand-mère, rien ne fait battre mon cœur comme plonger les mains dans un plateau de babioles et apercevoir un éclat prometteur. Une sensation de trésor découvert.
Mon mari, Sam, ne comprend pas ça. C’est un homme adorable, travailleur, mais ma passion pour les objets anciens, il ne l’a jamais saisie.
C’est notre seul sujet de discorde : mes fameux « bijoux déjà aimés » – qu’il appelle, lui, des « cochonneries de collectionneuse ». Il préférerait que j’arrête, mais moi, je ne veux pas. C’est mon plaisir du week-end : partir avec vingt dollars et l’espoir de tomber sur un Van Gogh pour cinquante cents.
Dernièrement, Sam ne m’a pas trop critiquée. Au contraire, il m’a même proposé de m’accompagner. Et voici pourquoi.
Il y a environ un mois, je suis partie à une foire dans une petite ville voisine. Mon instinct m’a conduite vers un stand modeste rempli de bibelots. Parmi les tasses en porcelaine et les bergères en biscuit, un œuf en porcelaine émaillée a attiré mon regard. Il n’était ni très beau ni très rare, mais je le voulais.
— Combien pour l’œuf ? ai-je demandé.
L’homme me jaugea, puis lança :
— Vingt-cinq dollars, madame. C’est une affaire !
J’ai levé les yeux au ciel.
— Vingt-cinq dollars pour un œuf en porcelaine de bas étage ? Je vous en donne cinq.
— CINQ DOLLARS ? s’exclama-t-il. C’est une pièce historique, madame. De la porcelaine française !
— Vraiment ? Alors si je le retourne, je ne verrai pas “Made in China” dessous ?
Il hésita. J’en ai profité :
— Dix dollars, sans même y toucher.
Il râla mais accepta. L’œuf emballé dans du journal, je rentrai ravie à la maison.
En arrivant, Sam me lança :
— Alors, tu as trouvé encore une babiole inutile ?
— Oui, regarde ! répondis-je en lui tendant l’œuf.
— C’est ça ? demanda-t-il, sceptique. À quoi ça sert ?
— C’est une boîte à bijoux, je crois. Tu vois les charnières ?
Il tenta de l’ouvrir mais elle était coincée. Puis, en la retournant :
— Ah ! Regarde ça : “Made in Hong Kong”. Combien tu as payé ça ?
— Dix dollars… Mais il en voulait vingt-cinq !
Sam éclata de rire :
— Tu t’es encore fait avoir !
J’étais un peu vexée. Mais en secouant l’œuf, j’entendis quelque chose bouger à l’intérieur.
— Il y a quelque chose dedans ! dis-je.
— Oh, sûrement un diamant ! railla-t-il.
Il força l’œuf, et à l’intérieur, un petit paquet de soie rouge. Je le dépliai et découvris une paire de boucles d’oreilles scintillantes. Superbes, même si je pensais que c’était des imitations.
Sam en prit une, souffla dessus, et dit :
— Jen, je crois qu’elles sont vraies !
— Pardon ?
— J’ai vu un documentaire : un vrai diamant ne s’embue pas. Regarde.
Effectivement, pas de buée.
— Elles seraient évaluées à des millions alors ! répondis-je en riant. Ce sont sûrement de bonnes copies.
Mais Sam insista pour aller chez le bijoutier du centre commercial.
— Il va nous faire payer l’estimation !
Mais il n’en démordait pas. Nous y sommes allés. Après examen, le bijoutier annonça :
— Ce sont des diamants. Et de l’or blanc 18 carats. Ces boucles sont probablement Art Déco, avec des émeraudes anciennes. Vous en avez facilement pour trois cents…
— Trois cents dollars ? demanda Sam.
— Non, trois CENT MILLE, au minimum, répondit le bijoutier.
J’ai cru m’évanouir.
Mais ce n’était pas tout : les boucles se sont finalement vendues aux enchères pour… trois millions de dollars !
Aujourd’hui, nous avons un joli petit pécule en banque, un nouveau chez-nous, et l’œuf trône fièrement sur la cheminée.
Et Sam ? Il m’accompagne désormais à chaque brocante. Toujours à la recherche de ce fameux Van Gogh… Qui sait ?
